UN TOQUE DE AZUFRE

Llevo varios días sin actualizar, ya lo habréis notado. Las razones son las de siempre, en este y otros blogs: exceso de trabajo y/o (en este caso "y") apatía, falta de ilusión por escribir ni una sola línea por puro capricho. Eso sí, no hay nada mejor para sacarte de la apatía que un buen objetivo, una meta grande y justo, buena-buena. Y eso es lo que me proporcionó ayer un mensaje que recibí por e-mail y que me devolvió instantaneamente la ilusión de volver a actualizar este blog, con el único fin de difundir esta iniciativa:

"Pido vuestra colaboración en una iniciativa que puede dar como resultado un momento realmente legendario:

El próximo día 31 de diciembre, cuando Ramón García diga por televisión:

"FELIZ 2005"

Todos los españoles tienen que levantarse y gritar:

"¡¡¡¡POR EL CULO TE LA HINCO!!!!"

Será un momento histórico que no se podrá repetir hasta el 2025."

Como podéis ver se trata de un objetivo noble y hermoso, un reto colectivo difícil también, dada su enormidad, pero que, sin duda, de lograrse, hará de nuestro mundo un lugar mejor, aunque sólo sea por unos segundos.

Gritad, amigos, gritad...

De Clarin.com

SALTAR DE TECHO EN TECHO, UN DEPORTE URBANO QUE GANA ADEPTOS EN EL MUNDO

Uno dice “free-running” y se imagina a personas corriendo libres y relajados por campos verdes, rodeados de montañas, pero no. Para practicar el "free-running" o "le parkour" –otra de sus denominaciones- hay que saltar por las ciudades haciendo ejercicios osados, temerarios. Los franceses Sebastien Foucán y David Belle, son los creadores de este excéntrico y peligroso deporte que se vale del paisaje urbano, en especial de techos y terrazas. Todo comenzó en 1988 cuando Foucán y Belle, en plena adolescencia y aburridos como pocos, decidieron, inspirados en las carreras de obstáculos, correr a toda velocidad de techo en techo por las diferentes manzanas de Lisses, su barrio natal en los suburbios de París.

La cosa podría haber quedado en un simple juego de adolescentes, pero la adrenalina hizo mella y el asunto les fascinó. Los rebeldes jovencitos crecieron calzándose zapatillas y rodilleras y animándose a cada vez más. Ya no se trataba de saltar de techo en techo, sino de subirse a las azoteas de los edificios más altos e impulsarse de una a otra, “precipicios” mediante. El asunto también podría haber quedado entre ellos dos, pero tampoco fue así. Con el tiempo, fueron sumando adeptos y lo siguen haciendo, a tal punto, que ya son tres las asociaciones que este deporte ha logrado fundar alrededor del mundo. La lista comienza en Finlandia, sigue por Holanda Holanda y pasa por el Reino Unido y aunque en Alemania, Estados Unidos y en el Este asiático no tienen oficialmente una asociación que agrupe a los seguidores, se han organizado fuertes comunidades de fanáticos del "free-running". Desde su web, Foucán asegura que no es un juego sino una verdadera disciplina. Mientras su colega Belle deja en claro que practicarlo es una filosofía de vida. “Es una nueva forma de interactuar con el ambiente que nos rodea, para poder hacer frente a todos los obstáculos que se presentan. Supone el conocimiento de uno mismo y el desafío contra sus propios miedos porque los obstáculos no son siempre lo que nos imaginamos. Más que un deporte, es un arte, una filosofía diaria”, dice desde su página oficial.

Lo cierto es que hoy, para ser un "free-runner", hay que animarse a saltar a través de techos, paredes, treparse por edificios altísimos y otras estructuras, subirse a postes y pilares, caminar a lo largo de barandas y medianeras diminutas y peligrosas, moverse lo más rápidamente posible encadenando cada uno de los movimientos de forma fluida, estética y original. Algo más que complicado cuando entre un edificio y otro hay unos 10 metros o más de distancia. A pesar de que la cantidad de fanáticos crece a pasos agigantados, todavía no existen competencias entre ellos y no hay un sistema de puntos que califique a los deportistas. Los "free-runners" sólo reciben la satisfacción personal de la misión cumplida y la aprobación de sus pares como recompensa, cuando no se llevan a casa una bolsa de huesos bien rotos. Por la extrema peligrosidad que reviste el deporte, Belle y Foucán incentivan a los principiantes a que lo practiquen de la manera más segura posible; con un entrenamiento supervisado y apoyados en un excelente par de zapatillas súper amortiguadas y resistentes.

Aunque parezcan almas gemelas, los creadores del "free-running" no siempre han estado de acuerdo. En 2001 el director de cine francés Luc Besson los convocó para realizar la película "Yamakasi". Cuando la vieron terminada, Belle y sus seguidores no estaban conformes con su representación como delincuentes y rechazaron el proyecto. Desde entonces, él y Foucán se separaron. Belle siguió su camino y se hizo famoso cuando protagonizó Rush Hour, un anuncio para la BBC de Londres, en el que cruzaba toda la ciudad saltando a través de sus edificios para llegar rápido a casa y poder ver su programa de TV favorito. La audiencia quedó shockeada al enterarse de que a pesar de haber saltado más de nueve metros de alto, no se habían usado efectos especiales, alambres ni redes de seguridad.

Mientras tanto, Foucan también preparaba su minuto de gloria al protagonizar Jump London, un programa de Channel 4 en el cual él y otros dos franceses mostraron todas sus habilidades a través de los edificios más famosos de la ciudad y presentaron oficialmente a la disciplina. Otra de las participaciones de estos expertos tuvo lugar en "Spiderman" I y II. Hoy, este deporte urbano que emergió de las profundidades de dos mentes adolescentes, dispuestas a experimentarlo todo sin tener conciencia de lo que hacían, lucha por hacerse un lugar dentro de la comunidad internacional deportiva.

EFE. 01/Dic/04.

SE PODRÁ DETECTAR EL ENGAÑO ESCANEANDO EL CEREBRO

Las imágenes del cerebro de personas que están mintiendo es diferente a las de quienes dicen la verdad, así que es posible que se las pueda medir a través de la resonancia magnética. Esto supondría el comienzo del fin para los detectores de mentiras, según han revelado investigadores estadounidenses. "Es posible que haya zonas del cerebro especializadas en el engaño y éstas podrían ser medidas" con imágenes de resonancia magnética (IRM), dijo en una conferencia de prensa, Scott Faro, director del Centro de IRM de la Escuela de Medicina Temple, en Filadelfia.

Añadió que de la misma forma en que hay zonas "de engaño", también "podría haber zonas especializadas y únicas del cerebro encargadas de la verdad". La existencia de estas áreas especializadas en el cerebro fue el principal resultado de un estudio con pacientes a los que se pidió que mintieran respecto al uso de un arma. A otros tres se les solicitó que dijeran la verdad.

Todos fueron conectados a un detector de mentiras al mismo tiempo en que se les aplicaba la resonancia magnética. Las diferencias entre los que mentían y los que decían la verdad era notable, según manifestó el investigador en una reunión realizada en Chicago de la Sociedad Radiológica de América del Norte. "Descubrimos siete zonas de activación de la mentira y cuatro áreas de la verdad", dijo. Añadió que la mayor actividad de "la mentira" ocurrió en la zona frontal del cerebro, especialmente la media inferior y la central, así como en el hipocampo y las regiones mediotemporales. Cuando el sujeto dijo la verdad, se advirtió una mayor actividad en el lóbulo frontal y en el temporal.

Una inmensa mayoría de los cinéfagos a los que se les pregunta por su película favorita responden con un amasijo de balbuceos inconexos que no son más que un discontinuo intento de decir un título de largometraje tras otro sin acabar de pronunciar ninguno. Comprensible: demasiadas referencias coaguladas en la sesera como para que escoger tan sólo una resulte una tarea asumible, al menos así de primeras. Yo tengo dos respuestas inmediatas para salir de dicha situación cuando alguien (que normalmente acabo de conocer) me hace esa pregunta. Respuesta namber güan: "No tengo película favorita, sino 100 empatadas en la primera plaza", y, a continuación, paso a recitar cual ametralladora una relación de títulos de pelis que me apasionan, según me van viniendo a la cabeza, sin orden ni concierto (hastaquellegosuhorayoanduveconunzombiseddemalamarcordelsilenciodeunhombrenosferatusarrebatoelfantasmadelparaisoeldespreciolaúltimaolasuspiria...). Lo habitual es que el abrumado interlocutor me detenga antes de llegar a la veintena. Y menos mal... Respuesta namber tu: "¡Vertigo!" (sin acento en la "e").



Y es que si bien a "Vertigo" puedo considerarla como empatada con otras 99 en el primer puesto de la lista, tampoco deja de ser cierto que por ella quizá sienta también un poquitín de cosa más especial; no ya sólo porque sea una obra sublime, de un romanticismo desesperado, una audacia irrepetible y unos ecos metafísicos muy difícilmente igualables, sino sobre todo porque quizás fue la primera película que al verla, siendo todavía un crío, fui por vez primera consciente de me encontraba ante... pues eso, una obra sublime, de un romanticismo desesperado, una audacia etc, etc (aunque entonces aún no manejara semejante vocabulario, claro).



Por ello, imaginad lo que puede haberme hecho disfrutar una página web como Vertigo:then and now, cuyo contenido consiste en un exhaustivo desglose visual de la hipnótica obra cumbre del gordo Hitch en función de sus localizaciones, incluyendo junto a cada exterior tal y cómo aparece en el film, una imagen de ese mismo lugar capturada en la actualidad.





En otras palabras, amigo obsesionado con el órfico periplo de James Stewart por los rincones de aquel onírico San Francisco, "Vertigo:then and now" es todo un disparo virtual a bocajarro, entre evocador y anticlimático, dirigido justo al corazón de nuestra cinefilia. Y, por supuesto, lo ideal es recorrer esta galería escuchando la envolvente, tortuosa y zigzagueante música de Hermann.

Esta es la crítica que escribí para "Fotogramas" del excelente nuevo largometraje de Lucrecia Martel, y que, al final, ha quedado inédita.

LA NIÑA SANTA

por Antonio TRASHORRAS

Dirección: Lucrecia Martel. Intérpretes: Mercedes Morán, Carlos Belloso, Alejandro Urdapilleta, María Alche. Guión: Lucrecia Martel y Alejandro Domenech. Fotografía: Felix Monti. Música: Andrés Gerszenzon. Nacionalidad: Argentina, 2004.

Con apenas dos películas (su aclamada ópera prima La ciénaga y ésta que ahora nos llega), Lucrecia Martel ha logrado ya lo que muchos cineastas ansían durante años, a veces sin acabar nunca de conseguir: abocetar un “corpus” autoral reconocible, un universo propio, tanto en contenido como en forma, una voz y una mirada tan definidas que resulten difíciles de asociar a cualquier otro director que no sea ella misma. Con "La niña santa", la argentina vuelve a la deslumbrante coralidad de su anterior cinta, si bien esta vez el humor (surreal, casi buñueliano por momentos) campa indecente en una trama mucho más milimétrica y, a medida que avanza implacable, también dotada de una mayor capacidad de angustia; sensación a la cual contribuye, cómo no, su meditadísima puesta en escena (algo, todo hay que decirlo, poco frecuente en el cine latinoamericano), encaminada a sacar el máximo provecho a los abundantes interiores presentes en un relato aún más protéico que "La ciénaga", y que termina sustituyendo la agorafobia de aquella, por una claustrofobia preñada de misticismo bizarro, sátira social, concupiscencia y nervios a flor de piel.



La película sorprende, sobre todo, al no despeñarse por ninguno de los precipicios por cuyos bordes Martel parece disfrutar jugueteando: esos tonos dramáticos poco menos que irreconciliables (desde el disparate a lo macabro, pasando incluso por cierto candor), los cuales no dejan de mutar y aparearse entre sí, esa ausencia total de música, unida a un acertadísimo uso de los sonidos diegéticos, ese gozoso descaro a la hora de plantear meandros argumentales... Propuesta arriesgada, que busca con valentía erigirse en excepción, "La niña santa" ofrece a la postre dos de las mejores cosas que se le pueden pedir a una película: que se disfrute durante su visionado, y que, transcurrido cierto tiempo, su contenido siga vivo, reverberando en la memoria.

LO MEJOR: que se trate (sólo) del segundo largometraje de una directora con tan excelente futuro.
LO PEOR alguna que otra interpretación.

Me largo a Sitges, a inflarme a ver películas y, como siempre, terminar al borde de la extenuación retinal. Siempre fue mi festival más querido y ya no digamos desde que, encima, los que allí dirigen el cotarro resulta que son viejos amigos y ex compañeros de batallas. Lo más posible es que durante una semana me sea muy difícil actualizar el "blog" debido a la espesura de la programación (pases hasta la 1 de la madrugada y primeros del día a las 8:30... ¡Olé!). No obstante, ya intentaré sacar algún momentillo para contar cualquier chuminada desde allí: la avalancha de títulos suculentos será demasiado grande como para no irme de la tecla.

En fin, sed felices. O algo.

Hola... (bostezo). He vuelto de Sitges (bostezo) y me encuentro sumido en la típica bajona post-actividad frenética. Pasar de ver seis películas al día, trotar de un sitio a otro, oler el perfume de "Buffy", charlar entrecortadamente con gente a la cual no veía desde hace meses, comer deprisa... así durante una semana... y, de repente, zas, frenazo brusco, realidad, escribir-escribir, mal rollo, malo, malo...

En fin, una vez terminada la crónica para "Fotogramas", arreglados unos asuntillos televisivos (se avecinan unas Navidades movidas en Paramount Comedy) y ordenada la cosa doméstica, lo último que me apetecía era escribir un "post" resumen sobre el pasado festival. Si acaso ya iré comentando algo en los próximos días (o no) sobre ciertas pelis allí vistas: "Oldboy", "Viral", "Primer", "Innocence: Ghost in the Shell 2", "Steamboy", etc. Pero ahora mismo, mientras echo vistazos intermitentes a "lo de" Zapatero (bla-bli-blu), no me apetece un pijo hablar de cine, la verdad. En cambio, encuentro una estúpida satisfacción en mostraros el cambiazo que experimentó Giselle Bundchen cuando hace ya unos años decidió demoler parte del chalet adosado que tenía en la proa de su bronzeada jeta. Sumemos a eso el inevitable trabajito pectoral y los proverbiales paseos con el culo al aire en las pasarelas de "Victoria's Secret", y ahí tenemos a la brasileña hoy día, arrejuntada con el DiCaprio y sin saber qué hacer ya con la de pasta que ha ingresado a fuerza de cimbrear la espalda de esa manera tan suya.

Nada como una entrada frívola e imbécil para recuperar el ritmillo de este "blog", tan pedante según algunos. Vuelvo con Zapatitos.

Gracias al siempre jugoso Elástico he sabido de la existencia de esta videoinstalación creada por el artista Mark Cypher y llamada Biophilia. La gracia de la cosa va de que cuando te acercas y tu sombra se proyecta sobre la pantalla que tienes delante comienzan a generarse extrañas formas orgánicas (a lo Cronenberg o así) que no dejan de crecer e interactuar con ella.

Si os pica la curiosidad (¿a quién no?, me pregunto) acudid aquí y podréis ver en acción tan enigmática maravilla óptica. A mí esas imágenes me tiene flipado. Y pelín de mal rollo también dan, la verdad.

De Axxon.com

EL PRESENTE ES INALCANZABLE PARA EL CEREBRO

Nuestra percepción está atrasada medio segundo respecto al tiempo real de los acontecimientos. El cerebro no tiene ninguna posibilidad de alcanzar la velocidad de los acontecimientos, ni por tanto de atrapar el tiempo que transcurre. Así lo explica el neurólogo de California Benjamín Libet en su nuevo libro "Mind Time: The Temporal Factor in Consciousness", que suscita nuevos interrogantes sobre los mecanismos de la conciencia. Libet ha constatado que para que un acontecimiento pase el umbral de la conciencia y sea registrado por una persona, el tiempo desempeña un papel fundamental, ya que si el acontecimiento ocurrido no dura más de medio segundo, el consciente humano sencillamente lo ignora.

En uno de sus experimentos, Libet puso electrodos sobre el córtex somatosensitivo de pacientes despiertos. El córtex somatosensitivo es la región del cerebro sobre las que circulan las informaciones sensoriales registradas a lo largo del cuerpo. Con la ayuda de una débil corriente eléctrica, Libet provocó sensaciones en la superficie de la piel de los pacientes cuya duración temporal variaba deliberadamente. Comprobó que si disminuía la duración de los impulsos eléctricos, los pacientes percibían cada vez menos esta agresión y que por debajo de las 500 milésimas de segundo, no se enteraban de lo que ocurría sobre su piel.

No es la primera vez que Benjamin Libet sorprende con sus descubrimientos sobre la conciencia. Anteriormente había demostrado también que nuestro cerebro toma las decisiones casi un segundo antes de que las asumamos conscientemente. Esta constatación ha llevado a algunos científicos, como Wolf Singer, a dudar de la real existencia del libre albedrío. Para obtener este resultado, Libet utilizó pacientes que se mantuvieron despiertos cuando eran sometidos a un episodio de cirugía cerebral. Les pidió que movieran uno de sus dedos mientras observaba electrónicamente su actividad cerebral. De esta forma pudo comprobar que hay un cuarto de segundo de retraso entre la decisión de mover el dedo y el momento presente.

¿Recordáis la iniciativa popular que hace un par de semanas empezó a extenderse como un reguero de pólvora sobre lo de gritar "¡Por el culo te la hinco!" después de que Ramón García dijese "¡Feliz 2005!" por la tele? Bien, pues ya corre por ahí la noticia (léase, el bulo) de que Ramoncete ha renunciado a presentar esta Nochevieja las dichosas campanadas por verguenza a que toda España se chotee de él con el bramido de marras. Yo dudo que esto sea cierto, ya que, primero, hasta alguien tan soso como él acaba cansándose de hacer lo mismo desde hace treinta años (son los que lleva dando la paliza, ¿no?); y, segundo, lo del presentador es lo de menos, ya que "hinco" rima con "2005" lo diga quién lo diga (aunque gritárselo al de la capa resultaría especialmente satisfactorio, sí).

Total, que todo el "caso hinco" no hace sino demostrar de nuevo el tremendo poder de Internet como propagador de "memes", chascarrillos y zarandajas semejantes, amén de su capacidad para, ejem, influir en la realidad. Esto me ha hecho recordar una vieja iniciativa también surgida en el ciberespacio que (oooooh), a diferencia de la que ahora ha afectado al presentador de madera, por entonces no tuvo apenas repercusión. Se trataba de aquella petición, formulada por un anónimo admirador de ese fenómeno de la naturaleza llamado Jessica Alba, y enviada a su agente.

¿Qué no sabéis quién es Jessica Alba? A ver, una ayudita...



¿Ya os suena más, verdad? Sí, la de "Dark Angel" (la serie "de" Cameron).

Bueno, aquella carta a su agente rezaba así (traducido a mi aire, ojo):

"A: Jane Berliner, agente de Jessica Alba en C.A.A.

Las siguientes personas le hacemos saber que sería de interés general que su representada Jessica Alba siempre apareciese en público desnuda, siempre que el clima local lo permitiese, por supuesto. Aunque comprendemos el legítimo deseo de la señorita Alba de continuar usando ropa creemos que el que no lo hiciese sería extremadamente beneficioso para el bienestar mayoritario, la economía mundial, la seguridad de nuestras fronteras, etc, etc.

Sinceramente,

Los abajo firmantes".



Pero, nada, pese a lo sensatamente que estaba expresado dicho deseo, la cosa no prosperó... Aunque temo que ya sea tarde para reabrir esta campaña si alguien tiene quiere leer la carta original en inglés no tiene más que acudir aquí.

Y mientras, a seguir esperando la peli de los "Fantastic Four", donde esta criaturita encarna a Sue Storm a.k.a "Chica Invisible" a.k.a "la churri del Hombre Chicle". Las fotos que hasta ahora han aparecido del proyecto pintan cutres, eso sí, ella con el uniforme azul tiene verdadero delito. Y eso por no hablar de cómo le sienta el pelo rubio...



Ah, y los "packs" con las dos temporadas de "Dark Angel" ahora están bastante baratitos en Amazon. La serie tampoco es que fuera la leche, pero...

EL CEREBRO RECONOCE UN ROSTRO EN TRES ETAPAS.

Nature. 13/12/04.

El cerebro humano sigue un proceso de tres etapas para decidir si reconoce un rostro, de acuerdo con expertos del Colegio Universitario de Londres, en el Reino Unido. El primer paso consiste en establecer los aspectos físicos de una cara; luego, el cerebro determina si estos rasgos son conocidos o no, y por último, se procede a otorgar un nombre a lo que se ve. Para llegar a esa conclusión -que algunos calificarían de obvia- los especialistas se sirvieron de mecanismos de resonancia magnética, con los cuales escanearon la actividad cerebral durante el proceso de reconocimiento de un rostro.

Los expertos estiman que su estudio podría servir para ayudar a pacientes con demencia que pierden la habilidad para reconocer a las personas. Igualmente, las conclusiones serían útiles para el tratamiento de la prosopagnosia, una rara enfermedad neurovascular por la que el enfermo pierde la habilidad de procesar imágenes, e incluso a veces es incapaz de reconocer su propio rostro en el espejo. A modo de ilustración, equipararon las tres etapas del proceso con los pasos que seguimos en el reconocimiento de una imagen de, por ejemplo, la actriz estadounidense Marilyn Monroe que se transforma en la ex primera ministra británica, Margaret Thatcher, conocida como"la Dama de Hierro".



El estudio dice que el cerebro trata de establecer una identidad única incluso cuando la cara que vemos parece la mezcla de dos personas. Un rostro que es 60% Marilyn y 40% la Thatcher es identificado como una versión madura de la Monroe. En cambio, un rostro que es 40% la estadounidense y 60% la británica, es percibido como una versión "sexy" de la ex premier, afirman los especialistas. Otro ejemplo del proceso de reconocimiento -según Pia Rotshtein, quien tomó parte en el estudio- es "cuando una persona vuelve a la casa paterna por Navidad y la madre comienza a estudiar su rostro". Rotshtein explica: "Tan pronto como cruzamos el umbral, mamá empieza a hacer una lectura de nuestra cara. ’¿Has engordado?’, ’¿te ves bien?’". "A la vez que una parte del cerebro de la madre reconoce y compara información, otra coloca nombres a lo que ve, y es ésto lo que la hace exclamar: "Has perdido (o ganado) peso", concluye Rotshtein.

Las conclusiones del estudio aparecen en el último número de la revista Nature Neuroscience."

¿Quién no ha echado alguna vez una cabezadita en el metro o el bus? Esa babilla que se desliza y cuya humedad te provoca un abrupto y avergonzado despertar, ese último ronquido mal disimulado, motivo de irónicas miradas de soslayo por parte (precisamente) de la chica más guapa de alrededor... Pues si nos pasa a nosotros, garañones sureuropeos famosos por nuestra extrema dosificación del esfuerzo laboral, imaginad al pobre asalariado nipón medio, es decir, el currelilla más puteado del planeta. Lo exigente de sus jornadas de trabajo, esa imposible dieta a base de pescado y cosas redondas, y la exposición continua a las parafilias más descabelladas explican lo fácilmente que aquellos angelitos encorbatados se quedan sopa en los transportes públicos (cuando no en plena rue) al volver de noche a sus armarios, digo apartamentos. Bueno, lo cierto es que lo mucho que le dan al sake también contribuye a que día sí día también alcancen semejante catatonia. Y es que no hay más que ver "Sin Chan" para darse cuenta de hasta que punto, por aquellos lares, la ebriedad post-laboral es contemplada como un hecho cotidiano sin la menor trascendencia social.



Eso sí, ahora que allí casi todo el mundo lleva un móvil-cámara en su bolsillo, no podía tardar en extenderse la afición de capturar las posturas más divertidas y grotescas que ofrecen estos inconscientes ciudadanos. Y es que, ¿cómo resistirse a guardar para la posteridad la imagen de un tipo completamente frito, al borde del coma etílico, a veces sin dejar por ello de aferrarse a su maletín? Si acudís aquí podréis encontrar mogollón de fotos tan simpáticas como estas.



(Este "post" se lo dedico a mis amigos los Art&Maña quienes durante una opípara comida en Sitges me miraron con cara rara cuando les aseguré que esta página existía. ¿Veis como no me lo inventé?)

Parece que fue ayer, pero mira que ha llovido... No diré que eran tiempos mejores, porque ni la nostalgia más descerebrada ni el sarcasmo por mucho que se extreme dan para tanto, ahora bien, en estos tiempos de mustia corrección política, tampoco viene mal de vez en cuando echar un vistazo al retrovisor de nuestra cultura popular y colocar unas cuantas ideas en su justo contexto. Para ello un lugar especialmente estimulante es "La web de Izaro Films", un abismo insondable de horrores fílmicos pertenecientes a nuestra historia más reciente, y cuyo recuerdo, insisto, debería acompañarnos siempre que la percepción social patria se nos desenfoque a fuerza de recibir influencias externas, o dejarnos emborrachar por un mimético cosmopolitismo de saldo. Si uno es lo que come, posiblemente un país nunca deje de ser lo que ha excretado, es decir, su historia. Vamos que, "La web de Izaro Films" nos muestra más de nosotros mismos, de esa faltona creatividad ibérica tan limítrofe con la oligofrenia, de lo que quisieramos reconocer.



Pululando por esta página uno encuentra carteles con potencial para causar infartos mentales, títulos de largometrajes por los cuales hoy alguien acabaría entre rejas ("Agítese antes de usarla", "¡Que vienen los socialistas!", "Ellas los prefieren... locas") y textos que desafían todo entendimiento como un increible panegírico a Mariano Ozores o grandiosos (no en tamaño, pero sí en mensaje) tributos a las hermanas Hurtado, Fedra Lorente o Juanito Navarro y la Maña. Muy intenso todo.



No puedo evitar irme sin copiar aquí algunos pasajes particularmente ilustrativos de lo que podéis encontrar en este tunel del espanto humorístico carpetovetónico. Por ejemplo:

El final del franquismo y de la censura fue algo esperado por muchos cinéfilos, pero en especial por Mariano que a partir de 1975 dirigiría algunas de las más bellas e inclasificables películas de su filmografía. "Los pecados de una chica casi decente" (1976) o "Celedonio y yo somos así" (1976), podrían enmarcarse dentro de la etapa más madura del genial director madrileño y en la que se empieza a diferenciar una mayor preocupación por la situación política de aquellos momentos, pero sin descuidar la clarividencia para la comedia que había mostrado hasta entonces.



Después de algunos títulos de encargo como "Ellos las prefieren locas" (1978), "El apolítico" (1978) y "Cuentos de las sábanas blancas" (1978) en los que Ozores dejaba su sello personal por muy rutinarios y comerciales que fueran los proyectos, llegaría la oportunidad de realizar la obra en la que había estado trabajando durante varios años y en la que alcanzaría su plenitud como realizador: "Los bingueros" (1979). Considerada por muchos como una de las tres mejores películas españolas de todos los tiempos, fue un éxito arrollador de público y crítica desde que se estrenó. La conjunción de dos actores en estado de gracia -Andrés Pajares y Fernando Esteso dieron una lección de saber estar sólo comparable a la de Cary Grant y James Stewart en "Historias de Filadelfia"-, y el maravilloso ritmo narrativo digno del mejor Wilder hicieron de esta película el acontecimiento cinematográfico de la época. Las reminiscencias de Vértigo en la estructura de Los bingueros son evidentes: hay un claro paralelismo entre la escena en la que Esteso se marea porque Andrés Pajares acaba de cantar "línea" –inolvidable momento cómico cuando Pajares en lugar de cantar "línea", grita "raya" y Esteso replica "hilera de ésas"- con la de James Stewart en la torre aunque para mi gusto el gesto de Esteso resulta más natural que el de Stewart, que forzaba demasiado el gesto llegando incluso a resultar histriónico. Pero no sólo en ese detalle se manifiesta el influjo de Hitchcock en Ozores, puesto que la tensión a la que éste somete al público en las escenas del bingo, con esa inquietante voz que va narrando los números que van saliendo y las miradas de complicidad e histeria que se dedican Pajares y Esteso –otros estudiosos de la obra de Ozores han visto en esas miradas algo más que una sincera amistad, llegando a insinuar una relación homosexual entre los dos personajes adictos al bingo, ya que comparten su soledad y la frustración que uno siente cuando llevan cantados setenta números y sólo has tachado seis números del cartón con una cierta resignación probablemente a causa de que ambos se quieren y se tienen el uno al otro- y ese guiño al espectador tan usual en Hitchcock con la aparición de un cartel en el interior de una ferretería que reza "Prohibido hablar del 23-F" al lado de otros más usuales como "No se admiten talones" o "Espere su turno".



También merece mucho la pena (en sentido estricto) el emotivo homenaje rendido a Fedra Lorente, a quien se ensalza en estos términos:

Freda Lorente pasara a la historia del cine español de humor, al igual que Esteso y Pajares, ya que su amistad con Mariano Ozores, le hizo participe de muchos titulos, en los que como no, enseña su gran "pechonalidad". Es un mito erotico español, como es Bo Derek es un mito erotico yanki.



Y ya para terminar os dejo con esta petición, a cargo de la autora de la página:

Si realmente sois fans uniros a mi trato de reunir a: Andres Pajares , Fernando Esteso y Mariano Ozores, pero ellos piensan que ya no tendrian publico. Si me escribis mostrando apoyo a esta idea trataria de volver a unirlos pues tengo una reunion y les demostraria con vuestros emails que aun nos pueden hacer reir. por favor enviarlos lo antes posible , muchas gracias. Concha Abril (conchaabril@telefonica.net)

Hala pues. Y arriba España...

Del humorista infiltrado en el mundillo artístico Maurizio Cattelan (este de la izquierda; vaya napia que gasta, eh) ya hablé aquí a propósito de sus entrañables niños ahorcados y aquel legendario sumo pontífice (Wojtyla concretamente) espachurrado por la caída de un meteorito, y cuya gira por las ferias de todo el mundo encontró su momento de mayor éxito en, cómo no, Varsovia, donde son más papistas que el Papa (me parto...).

No pongo "links" a sus obras por pereza, pero os aseguro que no cuesta nada encontrar abundante material en "Google". Por desgracia, por mucho que busco no encuentro en ningún sitio donde vendan figuritas a escala de sus obras; con lo feliz que me haría mirarlas mientras tecleo.

Ahora acabo de toparme con su última obra titulada "Now" y que consiste en un maniquí hiperrealista de los suyos clavadito a JKK y metido en un ataud. Pero, en fin, vedlo vosotros mismos...



Hombre, no está mal, pero tengo que reconocer que tampoco es que esta vez el italiano haya roto la pana del ingenio, la verdad. Yo me sigo quedando con anteriores obras maestras suyas como esta desopilante "Sin miedo al amor"...



... su mítico y travieso "Charlie" (siempre un éxito de interactividad)...



... o este tierno Fuhrer en serena y pía actitud.

A ver los que siempre odiaron a Mickey Mouse que levanten la mano... Lo suponía: más o menos todos los que siguen visitándome. Normal, este "blog" huele más a Donald Duck (enfurruñado, de voz confusa, abocado al caos y siempre haciéndolo todo a impulsos...) que al ratoncillo de marras, con su vomitivo falsete de eunuco, sus metódicas maneras de obseso del orden y ese enervante blancura hasta en sus cabreos. La dicotomía Donald-Mickey no es más que otra de las manifestaciones universales, apartado cultura de masas, de la eterna lucha entre la entropía y el control, entre el corazón y el cerebro, la musa contra el manual... (¿se os ocurren más? A mí, así a bote pronto, "Kerrigan vs. Harding", "Wolverine vs. Cyclops", "Magic vs. Bird"...). Bueno, a lo que iba, que siempre odié a muerte al dichoso roedor, símbolo del imperio del Mal, y enfermiza proyección de todos los traumas de su falso creador (todos sabéis ya que Disney en realidad mangó el personaje, ¿verdad?). Como soy de los que creen que las rabietas humanizan a la gente, y que el modo de perder los nervios y descargar la agresividad (según con quién, claro) dice mucho de las personas, me he dado cuenta de que lo que menos soportaba de Mickey era esa incapacidad suya para llevar sus enfados hasta la ira, no sé si por culpa de una disfunción emocional o un poder de autocontrol tan insano que, tras tantos años, debería de haber generado ya un tumor tamaño plaza de toros. Pues bien, en cuanto he visto la siguiente imagen de Mickey hecho un basilisco, descompuesto de la rabia, con esos ojos inyectados en sangre y henchidos de odio, y listo para dar un mordisco a quien se le ponga delante, he pensado: ¡Bien! ¡Por fin se ha soltado el lechugino! ¡Ya era hora de que viéramos lo que de verdad lleva dentro el puto roedor este! Y, oye, como que así ya no me cae tan mal, leñe. Con semejante actitud yo le soltaba en un cuadrilátero con Pica (el ratón descuartizador del psicótico dúo "Rasca y Pica", ya sabéis) y, hala, a disfrutar de una carnicería "toon" en toda regla, de un "Celebrity Deathmatch" multireferencial y transgeneracional.



El siguiente objetivo es pillar algún día a Emilio Aragón desarticulado de la furia, o meando sangre en lugar de agua bendita. Como me temo que eso ya va a ser más jodido, podemos hacer una solicitud masiva a la excelsa fabricante de muñecos Medicom para que lance unos modelos del tipo "Milikito iracundo" o bien "Aragón, padre e hijo, devorando niños crudos". Estos japos se mueven exclusivamente por la pela, de modo que si les inundamos a mensajes tal vez se animen a sacar una edición de coleccionista. ¿Os imagináis?

LLUVIA DE EXCREMENTOS EN FRANCIA

PARIS (AFP) - Una extraña y continua lluvia de heces detectada en el pueblecito francés de Maiguio, cerca de Montepellier, ha provocado la apertura de una investigación policial para determinar su origen y ponerle fin. Por el momento, todo parece indicar que dicha zona se sitúa justo debajo del lugar en que los aviones arrojan sus desechos. La policía especificó que los excrementos, que no se sabe si son de origen humano o animal, no procederían de grandes aviones, que poseen de un sistema especial de limpieza de sus baños. "Estos excrementos podrían proceder de otros aviones y se trataría de una falta de civismo", afirmaron las mismas fuentes.

El asunto salió a la luz gracias a la denuncia de un concesionario de automóviles de la localidad, cansado de limpiar sus vehículos diariamente y desde hace años de pequeñas manchitas marrones. La empresa encargó a un laboratorio el análisis de estas partículas y entonces descubrió que se trataba de heces de mamífero, lo cual impulsó al concesionario a presentar una denuncia.

Me entero gracias a El misterio de los intervalos de silencio, el recién estrenado "blog" de Rubén Lardín, de la existencia de "XXX 30 Porn-Star Portraits", de Timothy Greenfield-Sanders, un libraco que desde ya, ya, ya... quiero. Como haría el bobo tratando de escribir un texto más certero y salao que el de este curtido fanzinero, ensayista fronterizo y más cosas, aquí os lo endoso tal cual, además de recomendaros, de paso, que os deis un garbeo por allí.

Dice Lardín:

Estaba ahora leyendo el cacareado XXX 30 Porn-Star Portraits, de Timothy Greenfield-Sanders, uno de esos coffe-table books que ya de entrada se miran con cariño por una cuestión de formato, porque se leen sobre el regazo. Este en particular se aborda con más sentimiento porque va de lo que va y uno es como es. Y es que ahí están Ginger Lynn, Christy Canyon (en la foto), Nina Hartley, Briana Banks o Sharon Mitchell (que hay que ver qué mona se ha puesto con los años el patito feo del porno, por dios), vestidas y desnudas en un juego goyesco, reproducidas a lo grande para perderse en epidermis e imperfecciones. Greenfield, retratista de éxito para líderes políticos y del mundo del arte y la literatura, empelota y viste también a Sean Michaels, a Peter North, a Ron Jeremy, a Belladona, a Janine (preñadita, con los pechos colmados y madurando que da gusto, a mí que nunca me hizo tilín), a Tera Patrick, a Lexington Steele y a otras tantas estrellas y estarletes del cine hiperbólico. Pero si somos puristas hay que decir que no se trata de un libro genuinamente erótico, pues aparte de que las fotos siguen el patrón del frontal con luz rebotadita y el juego goyesco del vestido-desnudo, en plan catálogo, los textos que completan el trabajo miran el porno desde la reflexión, pasadas las calenturas, racionalizando. Excepto Lou Reed, que consigue una celebración en tiempo real que vale su peso en oro, el resto, desde la introducción de Gore Vidal hasta el soso de John Malkovich, pasando por Nina Hartley o Chi Chi LaRue entrevistado por John Waters, habla con entendimiento, legitimando lo justo para los más panolis, sin panegíricos y superado el arrebato. Ah, bueno, la cita de Karl Kraus me ha ganado: “El sexo con una mujer puede ser tan excitante como masturbarse, pero requiere más imaginación”. Si has sonreído es que tú también eres un pajillero con fundamento, amigo. La cabeza bien alta.



Ya, ya sé que todo este "post" apesta a nueva excusa para plantar tetas en portada, pero os aseguro que busqué material de alguno de los sementales incluidos en el libro para que hubiese mayor variedad estética, y no encontré nada. Palabra.

Otras veces he hablado aquí del espeluzne (teñido, con los años, de ascopena) que siempre me han provocado los payasos y los mimos. Aunque todavía tengo pendiente un "post" dedicado a mi otro gran pavor, los ventrílocuos y sus criaturas, creo conveniente, dada la proximidad de las fiestas más repugnantes del año, darle prioridad a otro disfraz-icono, malrrollista donde los haya: el Papa Noel de los huevos.

¿Pero cómo se ha dado cuenta nadie hasta ahora que cualquier pringao con las facciones ocultas tras una barba postiza así y metido en tan inmenso traje escarlata el único sentimiento que puede despertar en un crío es el del pánico más absoluto? Por si hicieran falta pruebas, aquí podéis encontrar una maravillosa galería fotográfica de niños asustados ante la proximidad de diversos Santa Claus de aspecto escasamente poco recomendable.

Hay de todo un poco: desde individuos con mirada de psicópatas, pinta de espectros, pederastas, borrachuzos-"homeless" de lo más deteriorado (al loro con el de abajo) o simplemente yonquis.

Un enlace perfecto para disfrutar en las estomacales fechas que se avecinan, y que, por cierto, me ha recordado esa atávica (y malrrollera, of course) tradición de la revista "TP" de vestir así a un famoso y montar un concursito entre sus lectores, a ver si descubren quién se oculta bajo la barba. Me estrujo la memoria tratando de recordar algunos nombres que se hayan puesta tan monstruoso disfraz y (horror) sólo me viene uno a la cabeza: ¡Ramón García!

Loredana Lecciso es una modelo italiana conocida (allí) no sólo por su profesión sino también por su relación con el azote del falsete y las alzas conocido como Al Bano. Últimamente venía siendo noticia (allí) por su traumática ruptura con el "gnomo" cantante, además de la consiguiente disputa por la custodia de sus hijos. Pues bien, el otro día la rubia apareció en una sarao con un labio bastante perjudicado (ver foto del desastre), cosa que ella justificó diciendo que se trataba de un herpes. En cambio, la prensa, siempre malvada, especuló con que podía ser resultado de una reyerta con su ex (de quien la dulce Romina ya señaló años ha su querencia a soltar la mano). Fue entonces cuando Loredana optó por revelar la verdad: “La hinchazón me la causé yo misma, y me arrepiento mucho". ¿Motivo? Pues que a la buena señora no se le ocurrió nada mejor para "mejorar" su ya algo ajado aspecto que practicarse una operación de cirugía estética, e inyectarse colágeno ella sola, en casita. "Debería habérmelo hecho un médico, lo reconozco", es la sabía conclusión a la que ha llegado la arrepentida... esto, EX modelo. Ahora bien, lo más wraro-wraro del asunto es que la tipa ya estaba megaoperada por todo el cuerpo, dada su tendencia al destape comercial, cosa que lleva a pensar que a lo mejor la muy podenca también se había inyectado por su cuenta en el resto de las superficies mollares... ¿o no? ¿O sí? ¿O qué? ("Off topic": espanto de Navidad)"

Ayer volví a ver "La otra cara del crimen" ("The Yards") del magnífico James Gray, uno de los cineastas más dignos de seguimiento de estos últimos años. Me pareció una opción perfecta para neutralizar la idiocia navideña predominante; una peli seca como ella sola, de lectura moral turbia, y eso tan difícil que es la coherencia climática absoluta (lo cual engloba desde la iluminación a las interpretaciones), pero sin el menor gramo de espectáculo en todo su metraje

Para los que en su día se preguntasen porque James Gray se tiró casi cinco años hasta estrenar otro largometraje tras su espléndida ópera prima "Cuestión de sangre" ("Little Odessa"), ahí va una respuesta no apta para sensibles.

Primero: su debut obtuvo muy buenas críticas, sí, pero apenas dio un duro, por lo cual estuvo dos añitos tratando de colocar en algún sitio el guión de "La otra cara del crimen" (que lo he leído y es, sí cabe, todavía más denso que la película). Segundo: tras ser rechazado en muchas productoras por demasiado europeo, lúgubre y lento, el proyecto recala en Miramax, siempre hambrientos de talento joven, donde el director padece otro años de conflictiva preproducción para impedir que su peli se convierta en otro thriller de bajos fondos, cachondo y marchosillo (vamos, "postscorsesiano"; es decir, a lo Guy Ritchie). Tercero: acabado el rodaje, los Weinstein Bros bloquean el montaje y encargan filmar a espaldas de Gray unos diez minutos nuevos, vetando todo el final original. Cuarto: tras meses de litigio y mediante la renuncia a parte de su salario, Gray condigue terminar el montaje casi enteramente a su gusto, si bien Miramax le castiga congelando al largometraje otro añito más hasta estrenarlo con un limitadísimo número de copias, al considerarlo un "thriller" que, pese a las estrellas de su reparto (Theron, Wahlberg, Joaquin Phoenix...) resultaba demasiado reconcentrado y sobrio, es decir, sólo apto para el público minoritario.



Viendo esta soberbia película, que afortunadamente sigue los pasos de aridez expositiva, ambigüedad moral y densidad conceptual de "Little Odessa", uno se pregunta qué futuro le puede a un director tan, digamos, serio; tan obstinado en apartarse de la estandarizada papilla narrativa con que el abrevadero de ficción hollywoodense alimenta sus beneficios. Lo que su cine ha ofrecido hasta la fecha es suspense sin espectáculo, drama sin melo, anclado en la emoción real, de tono bajo, y no en la referencialidad chispeante, tragedias naturalistas con ecos universales... grandes películas, en suma, pero (ay) para mayores de edad. Gray vendría a ser lo más parecido que podemos imaginarnos a un Melville americano, o un Schrader joven sin haberse rendido aún, tratando a duras penas de no ser aplastado por el cine multiplex del siglo XXI. Las va a pasar canutas este Gray...

Mirad al otrora dios de los gimnasios convertido hoy en un acordeón con piernas, en un esclerótico "souffle" de carne víctima del paso de los años y el peso de la gravedad (o al revés). Y contemplando esta instantánea voy yo y me preguntó: ¿por qué será que me causan tantas cosquillitas de placer las historias de decadencia, caída y/o degradación de todo el (o la) que un día fue estrella? La verdad es que sí que tenía razón el pollo (dicho sea con cariño) que en un comentario de por ahí abajo señalaba que suelo ser más bien cabroncete con las miserias de los ricos y famosos. ¿Será una explicación muy simplona atribuir este sadismo contra el triunfador a un odio atávico hacia aquellos que tienen (o tuvieron) esas pequeñas cosas que a mi me faltan: belleza, poder... aviones? ¿Qué tipo de persona soy al no poder evitar sonreír inconscientemente de forma similar tanto al enterarme de que el Gordo de la lotería ha tocado en medio de eso que hoy llaman una barriada "de clase media-baja" (o sea, baja) como cuando escucho que tal multimillonario, político o famoso tiene... digamos, una enfermedad incurable? ¿Soy un canalla por disfrutar con la no-felicidad de quienes (en plan juez supremo, lo sé) estimo que ya obtuvieron de la vida más de lo que merecían, sobre todo si lo comparamos con tanto pobre desgraciado que jamás tendrá ni donde caerse muerto? ¿Resulta infantil y oligofrénica esta patética regla de compensación, ese constructo de baratillo que me he ido creando para hacerme la ilusión de que, a lo mejor, sí que el universo se encuentra en equilibrio? Quizá... es decir, ¡seguro! Pero, qué queréis que os diga... gozaría como un mico viendo a Bush (o al propio Schwarzie) carcomido por una enfermedad degenerativa de esas que hallarían remedio mediante la investigación con células madre. Y no digamos si estallara un buen escándalo masivo sobre la podredumbre oculta de tanto jerifalte eclesiástico que se desgañita en contra de la perversa homosexualidad que nos invade. ¿"Quid pro quo"?

Con el biruji que estos días viene haciendo en toda España hay que ser prudente y salir a la calle bien abrigaditos, no sea que pillemos un enfriamiento y tengamos que estar en la cama unos días, sin poder producir (lo cual sería una tragedia, ¿verdad?). Para que no se nos congelen las mejillas nada mejor que usar un genuino "pasamontañas" (surrealista palabro, mil veces más molón que el pedestre "Ski Mask" con que los angloparlantes denominan a la prenda), aunque, eso sí, para evitar evocar esas imágenes de terroristas y gente chunga que suelen ponérselos de color negro para cometer sus fechorías, es preferible elegir uno de colorines, y a ser posible de lana, que por mucho que digan, no hay nada más calentito.

Para elegir modelitos os recomiendo que miréis aquí, donde además de los que aparecen en estas fotos, hay varios ejemplos más de cómo ciertas combinaciones casuales (?) de colores y formas pueden provocar auténticos hitos del mal rollo. A cual más aterrador.

¡Ideales para regalar a infantes con problemas de popularidad en el cole! ¡Traumas garantizados de por vida!

Como todo admirador de Clint Eastwood que se precie me encantan los monos. En cambio, les tengo manía a esas etólogas canosas que se van a África a vivir entre gorilas, y arruinarles así lo mejor que tienen: la tranquilidad. Qué culpa tendrán los pobres primates de que ellas no se comuniquen bien con los machos de su especie (tal vez si probasen a teñirse el pelo...) y se obcequen en vivir durante años en la selva, con la higiene mínima, estudiando los códigos gestuales simiescos. Con lo fácil que sería analizar el comportamiento pre-humano en cualquier campo de fútbol... En fin, que derrapo; estoy de broma, eh. Ya sabéis que cuando me pongo así tampoco hay que hacerme mucho caso, que yo no tengo nada en contra de esas buenas señoras, como podéis suponer... sólo que uno empieza una bromilla, la estira, la estira...



A lo que iba: que me caen bien los monos, y por ello me encanta la página web llamada Famous Monkeys Through History, un apasionante (bueno, quizá exagero) repaso a las andanzas de un puñado de simios egregios que, de una manera u otra, pusieron su granito de arena en el progreso humano. Particularmente emotivas resultan las semblanzas de los llamados "Ape-o-nauts", es decir, aquellos monos astronáutas usados por los cachondos de la NASA en los primeros viajes espaciales como pura carne de cañón por si algo salía regular (los rusos preferían enviar perros, a saber porqué...).



Da una penita ver las fotos de Gordo (¡el primer simio en órbita!) o Able, ambos muertos en acto de servicio... Además, en esta página se recuerda a otros célebres primates como la chimpacé Flo, nada menos que la novi... digo, amiga de Jane Goddall, los macacos Tetra y Randi, pioneros en los experimentos sobre la clonación...



... Hiriko, el compañero de lecho (literal) de Cameron Diaz...



... Bubbles, el pequeño amigo y confidente de Michael Jackson...

... el fallecido Copito de Nieve, también conocido como el "gorila paradójico" (símbolo de la catalanidad y enteramente blanco, je), o el increíble Oliver...



... un chimpancé "mutante", de estructura cromosómica única, entre la humana y la simiesca, capaz de caminar erguido...



... fumar, beber cerveza y café, y desarrollar sus propios gustos como espectador televisivo, lo cual le sitúa más o menos al nivel de, aquí, mis ex compañeros de Facultad).

MUERE SUSAN SONTAG

28/12/2004. Agencias.

La escritora estadounidense Susan Sontag murió hoy en Nueva York a los 71 años, a raíz de un cáncer, según informó el hospital Sloan Kettering Cancer Center de esa ciudad. Sontag, una de las intelectuales “de izquierda” más destacadas de las últimas décadas, recibió numerosos galardones, entre ellos el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2003.
La ensayista, novelista y corresponsal de guerra era considerada la “conciencia moral” de Estados Unidos y al recibir en octubre de 2003 el Premio de la Paz de la Asociación de Libreros de Alemania cuestionó duramente el “programa imperial” del presidente George W. Bush. Los liberales estadounidenses admiraban a esta intelectual filosa por su valor para denunciar abusos en su propio país. Pero para la derecha, Sontag era “una espina en el ojo” ya desde la época de la guerra en Vietnam.

Escribió numerosos ensayos literarios y políticos, además de varias novelas. En 1999 publicó la novela "En América", que fue distinguida con el Premio Nacional del Libro en Estados Unidos y el Premio del Libro en Jerusalén. Susan Sontag nació en Nueva York el 16 de enero de 1933. Ya a los 15 años ingresó en la Universidad de Berkeley, en California, y se licenció en Filosofía y Letras en las universidades de Chicago y Harvard. En 1963 publicó su primera novela, "El benefactor", y poco después los ensayos "Contra la interpretación" y "Notas sobre lo camp", muy famosos en los años 60. Fue corresponsal de guerra en Vietnam en 1968, experiencia que la impactó profundamente. En esa época filmó su primera película en Suecia: "Duelo de caníbales" (1969), a la que siguió "Hermano Carl" (1971). En la misma época publicó los libros "Viaje a Hanoi" (1968) y "Estilos radicales" (1969). En 1972 escribió "Bajo el signo de Saturno", publicada en 1980, libro en que narra su relación con Europa y sus percepciones durante el tiempo en que vivió en el Viejo Continente.

Las relaciones entre Europa y Estados Unidos fueron parte de su centro de atención por el “amor-odio, las coincidencias y enfrentamientos” que suscitaban entre ambos lados, según señaló en 2003 en Alemania, al recibir el Premio de la Paz de la Asociación de Libreros de ese país. En aquel momento comparó ese conflicto con el que existe entre jóvenes y adultos, en el que se creen encontrar contradiccciones fundamentales como entre “civilizacion y barbarie, entre militaristas y pacifistas, modernos y antiguos, profundos o superficiales, culturales o comerciales”.

En 1973, filmó a las tropas israelíes durante la Guerra en Oriente Medio y se fue a los Altos del Golán, donde dirigió “Tierra Prometida”. Después de que le diagnosticaran un cáncer, escribió "La enfermedad y sus metáforas" en 1978. Diez años después, publicó "El sida y sus metáforas" (1988). Además, Sontag ha escrito sobre cine y teatro, y editó textos escogidos de Roland Barthes y Antonin Artaud. En 1993 participó en la fundación del Parlamento Internacional de Escritores, creado en Estrasburgo, Francia, para proteger la libertad de expresión y a los autores perseguidos o amenazados de muerte en sus países.

Ese mismo año viajó a Sarajevo, donde dio clases en la Academia Dramática y montó, junto a otros intelectuales, la obra “Esperando a Godot”, de Samuel Beckett, sin luz, ni agua, ensayando a la luz de las velas. Esta actividad le mereció el título de “Ciudadana de Honor” de Sarajevo. Además, recibió el premio Montblanc por su labor en Bosnia. Su última novela, "En América" (1999), recibió el Premio Nacional del Libro en Estados Unidos y el Premio del Libro en Jerusalén. En 2003, fue distinguida junto a la marroquí Fátima Mernissi con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras.

Sontag ha advertido en numerosas oportunidades sobre el avance del fascismo en Estados Unidos. Tras los atentados del 11 de septiembre en Washington y Nueva York, afirmó en un polémico ensayo publicado en la revista “New Yorker” que los atentados no habían sido contra la libertad sino contra el autoproclamado poder mundial, por lo cual fue fuertemente criticada en su propio país. Vivía desde hace largo tiempo en un ático en el barrio de Chelsea, en Nueva York, junto a la fotógrafa estadounidense Annie Leibowitz.

Leo esto en Alba y Periodista Digital.

HAZTEOIR.ORG LANZA UNA CAMPAÑA DE BOICOT AL GRUPO PRISA POR EMITIR CANAL+ UN CORTO QUE ENSEÑA A COCINAR UN CRISTO.

El pasado 15 de diciembre, Manu Carreño y Ana García Siñériz, presentadores del programa Lo+ Plus, entrevistaron, con motivo de un homenaje que le han hecho sus amigos, al cantautor madrileño Javier Krahe. Durante la entrevista, emitida en abierto de 15.30 a 16.30 h, se reprodujeron las imágenes de un cortometraje dirigido en 1978 por Javier Krahe y Enrique Seseña. En el corto aparecía un ama de casa "quitando un Cristo de un crucifijo, lavándolo con agua tibia, secándolo con cuidado, untándolo con bastante mantequilla, mechando los estigmas con tocino, dejándolo en el horno durante tres días, tras los cuales saldría de ahí él solo". Todo ello narrado por una voz de mujer en off. Es la mejor forma, según Javier Krahe, de 'cocinar' un Cristo para dos personas.



Las reacciones no se hicieron esperar. La centralita de Lo+ Plus recibió multitud de llamadas de protesta. Al mismo tiempo, comenzaron a circular por Internet correos electrónicos en los que se adjuntaba un modelo de denuncia contra la cadena de televisión de Jesús Polanco por un presunto delito de ofensa a los sentimientos religiosos tipificado en el artículo 525.1 del Código Penal.

Canal Plus, Sogecable y el Grupo PRISA en general han mostrado ya en numerosas ocasiones su ánimo gratuitamente ofensivo contra las creencias religiosas de la gran mayoría de la población. Por ello, en defensa de la libertad y la tolerancia religiosa, HazteOir.org ha decidido poner en marcha una campaña de boicot al Grupo PRISA. Te invitamos a no comprar productos o servicios de empresas de PRISA y a hacerles llegar tu protesta. Además, el Centro Jurídico Tomás Moro prepara una querella criminal contra Canal+ por escarnio a las creencias religiosas.



Y los "HazteOir" estos... ¿quiénes son? Os preguntaréis aquellos que hasta ahora no hayáis tenido oportunidad de gozar de su página web. Pues, resumiendo, es una cueva de ultracatolicismo y enmohecido ideario limítrofe con el abismo de la Derecha más enrabietada e intolerante. Entrando allí os encontraréis lechuginas defensas de la existencia de playas donde se prohiba el "top less" o invertebrados ataques contra el matrimonio "gay", el aborto, la desespiritualización general y demás lacras de estos tiempos sociatas que venimos padeciendo. En fin, la típica lectura que unos días me provoca risa, otros ascopena... y la mayoría de las veces un pánico profundo; miedo en estado puro de imaginarme cómo sería vivir en un Estado, un mundo, regido por semejante pensamiento esponjiforme.

Por cierto, el corto me lo perdí, pero, según lo cuentan, parece tener su gracia, ¿no?

Agencias
31/12/04

El resultado fue amañado
ESCÁNDALO EN EL CONCURSO DE MISS DIGITAL

La prensa chilena destapa que tras el arrollador triunfo de Katty Ko se esconde una manipulación del proceso de la votación y un desinterés por parte de los organizadores en que esta fuera justa.

Este miércoles, en un contacto telefónico desde Italia, el organizador del certamen, Franz Cerami, aseguró que de confirmarse la intervención en favor de la representante chilena Katty Ko, la modelo virtual sería descalificada. "Tomaremos todas las acciones tendientes a asegurar la transparencia del concurso", enfatizó Cerami, quien declaró estar recabando todos los antecedentes disponibles para dilucidar "si hubo trampa". En declaraciones anteriores, Rodolfo Pérez, esposo de Katty Kowaleczko y productor de la modelo inspirada en su mujer, reveló que Cerami estaba al tanto de la vulnerabilidad del sistema de votación pero no hizo nada por corregirlo a fin de aumentar las participaciones y cobertura de los medios. Su denuncia es compartida en comunidades de artistas digitales 3D, como CGChannel, CGTalk o DeathFall.



Por su parte, el artífice de Katty Ko y hasta ayer Director Creativo de Promoplan, Flavio Parra, se comunicó con Mouse Digital para reafirmar su inocencia respecto de las acusaciones que motivaron su despido. En torno a la alteración de la página una vez descubierta, el diseñador aclaró que fue Promoplan la que ordenó eliminar el código y finalmente el documento, pero no en forma malintencionada sino para quitar algo que no guardaba relación con su cliente. "En la empresa me aconsejaron guardar silencio hasta que el tema pasara, pero al final 'salí para atrás' con callarme. Ahora ellos me ven como una fuente de problemas comerciales", puntualizó. Consultado respecto a la alternativa de que algún compañero de trabajo suyo con acceso al sitio Web haya querido "ayudarlo" en la votación, Parra aseguró desconocerlo, pero no descartó la posibilidad.

Una vez revisadas las otras finalistas aquí resulta evidente el pucherazo, ya que hasta el gañán con peor gusto coincidirá conmigo en que la merecedora del título no era otra que este caramelito pecoso diseñado en Brasil, más semejante a una mujer que a una muñeca hinchable (no como la fraudulenta triunfadora), y que responde al nombre de Kaya.



Ahora que lo pienso... ¿Kaya, Kaya...? Ummmm... ¿Calla? No será eso lo que buscan quienes incansablemente perfeccionan la clonación de la belleza femenina a base de pixels: llegar a lo que ellos consideran la hembra perfecta, es decir, guapa... y "callada".